酒精味，不是喝的那种，是工业酒精，刺鼻，冲眼睛。

地上堆满了东西。空酒瓶，白的啤的都有，歪歪倒倒挤在一起。烟头，到处是烟头，铺了一层，有的踩扁了，有的还保持着圆柱形。方便面桶摞成一摞，有三四十公分高，最上面的那个还剩着半碗汤，泡发了的面条黏在碗壁上，长了白毛。还有外卖盒子，装炒饭的那种，油渍浸透了纸盒，洇出来，在盒底结成一层硬壳。

客厅不大，十多平米，但东西太多，显得拥挤。靠墙有一张桌子，老式的那种，红漆的，漆面已经花了，烫痕、刀痕、水渍，什么都有。桌上摆着的东西很整齐，和地上的混乱形成对比。试管架，六支试管，里面装着不同颜色的液体。烧杯，三个，大小不一样。电子秤，精确到零点一克的那种。还有一个铁架台，上面夹着一个冷凝管。这些仪器都很干净，擦得发亮，和周围的环境格格不入。

折叠椅上坐着那个男人。

他看见我们进来，没有动。他甚至没有抬头，只是眼睛向上翻了一下，看了我们一眼，然后又低下去了。他的手指还在操作滴管，一滴一滴地，很稳，手不抖。

“你们是谁？”他说。

他的声音不大，但很清楚，每个字都咬得很准，像老师在课堂提问。语气里没有害怕，没有紧张，没有任何多余的情绪。就像问“今天几号了”一样。

“听风斋的。”我说，“你手里拿的是秦无咎的愤怒碎片。”

“对。”他把滴管里的液体滴进试管，液体落下去的时候发出轻微的滋滋声，“我买的。”

“用来做什么？”

“做实验。”

“什么实验？”

他放下滴管，拿起那个瓶子举到眼前，对着窗帘缝隙漏进来的光看。光穿过玻璃和瓶中的液体，在他脸上投下一片蓝白色的光晕，把他的脸照得像一具蜡像，没有血色，没有温度。

“情感武器。”他说，“能让整个城市的人同时愤怒。然后打架、杀人、暴动。很有趣。”

他的嘴角动了一下，不知道算不算笑。

顾的手握紧了。我能看到他手背上的青筋鼓起来，指节发白。他的枪别在腰后，他的手指已经搭在枪柄上，但没有拔出来。

“你知道这会害死多少人吗？”顾说。

“知道。”男人把瓶子放回桌上，拿起另一支试管摇了摇，对着光看颜色，“保守估计，几千人吧。如果暴动持续时间长，可能上万。”

“你在乎吗？”

“不在乎。”

他说这两个字的语气和前面没有任何区别。不在乎。就像说“不吃饭”或者“不睡觉”一样，单纯地在陈述一个事实。

“为什么？”我问。

“因为我没有‘在乎’的能力。”他把试管插回架子上，转过身来，面对着我，“我交易过。”

屋里安静了几秒。雨声从窗帘后面传进来，远处的，近处的，混在一起，像白噪音。

“你交易了什么？”我问。

“同情心。”他说，“十年前。在一家叫忘川亭的黑市。我用我的同情心换了智商。交易之后我变成了天才，但我不在乎别人了。我做过测试，做过量表，所有共情能力的指标都是零。”

“你看到了交易的结果吗？”

“看到了。我看到了实验数据，看到了受害者的报告，看到了他们的痛苦。但我感觉不到好坏。我只觉得‘有趣’。”

“有趣。”我重复了一遍这个词。

“对。有趣。是一种审美上的、认知上的有趣。就像你在看一个复杂的方程式，或者一个精巧的机械装置。它运行得很好，你欣赏它，但你不爱它。你不想保护它，你不想拥抱它。你只想看它转。”

“你现在觉得什么？”

他歪着头想了一下，像是在认真思考这个问题。

“觉得你们很吵。”他说。

他的手伸向桌上的注射器。动作不快，甚至可以说是慢悠悠的，但很确定。他的手指握住注射器的筒身，拿起，拔掉针头上的橡胶套，然后把针头插进瓶子里，往外抽。愤怒碎片的液体顺着针管往上走，在玻璃管里发出幽暗的光。他抽了整整一管，然后拔出来，对着我。

针尖上挂着一滴发光的液体，颤了颤，滴在地上。那滴液体落下去的时候，地面亮了一下，像闪电，然后暗下去了。

“别动。”顾拔出枪，双手握住，枪口对准男人的胸口。

金属碰撞的声音在屋子里很响，带着回音。

男人看了一眼枪口，表情没有任何变化。

“枪对我没