太大了，雨太急了，尘会被吹散，会被打湿，会找不到归处，会……沾上不该沾的东西。”

他顿了顿，抬起眼，看着陆尘，那双眼睛里，是陆尘从未见过的、深不见底的疲惫和……某种近乎预知的悲凉。

“师父老了，不中用了，护不了你多久了。”温老的声音很平静，平静得让陆尘心头发慌，“但师父希望，无论风多大，雨多急，你都要记着，你是陆尘。你的‘尘’，是干干净净的尘土，是能落到实处的尘土，不是……沾了血，污了泥，最后只能被扫进阴沟里的尘。”

每一个字，都像钉子，敲进陆尘的心里。

师父知道了。他不知道具体是什么事，但他感觉到了。感觉到陆尘身上沾了“东西”，感觉到了那股不祥的、越来越近的“风雨”。

他在用他能做到的最隐晦、也最沉重的方式，告诫他，提醒他，恳求他。

陆尘的眼泪，毫无征兆地涌了上来。他猛地低下头，死死咬着牙，不让那点温热涌出眼眶。他怕自己一哭，就再也收不住，就把一切都抖落出来。

“我记住了，师父。”他听见自己哽咽的声音，从喉咙深处挤出来。

温老没再说什么，只是长长地、深深地叹了口气。那口气叹得那么重，那么无奈，像把一辈子的力气都叹尽了。

然后，他摆摆手，佝偻着背，拿起那个黄铜小盒子，慢慢地，走回了里屋。

布帘落下，隔开了内外。

也隔开了师徒之间，那道越来越宽、越来越冷的沉默深渊。

陆尘站在原地，眼泪终于还是掉了下来，砸在脚下布满灰尘的地面上，洇开两个深色的小点。

他抬起手，狠狠抹了把脸。不能哭。现在不是哭的时候。

苏清禾的怀疑像一把悬在头顶的刀。全镇缓慢的衰败像一条越收越紧的绳索。师父日渐虚弱的身体和那行刺目的倒计时，是驱动他一切行动的、最残酷的鞭子。

他没有时间哭，没有时间软弱。

他必须做点什么。在一切无法挽回之前。

可是……做什么？

继续去“偷”那条古老源脉的能量？可上一次的教训近在眼前，差点引发山崩，还引来了苏清禾。这条路太危险，不确定性太大，而且……他似乎已经“打草惊蛇”，苏清禾的注意力很可能已经投向了断魂崖方向。

那么……另一个选项？

那个他一直不敢深想，却在绝境边缘不断诱惑他的、更罪恶的选项？

用全镇的生机，换师父的命。

这个念头再次浮现，带着血腥气和冰冷的绝望，却比以往任何时候都更清晰，更具体。

他“看”过那个“交易”的路径。清晰无比，像刻在脑子里。他知道怎么做，知道截取哪一段，嫁接到哪里，知道“剂量”多少，才能既保住师父的命，又不至于让镇上立刻出现大范围的、无法解释的死亡。

就像……用一把最精巧的手术刀，去做一场最肮脏的解剖。

不。不行。

陆尘狠狠摇头，像是要把这个念头甩出去。他不能。那是几百条活生生的人命，是阿石，是王叔，是陈婶，是那些看着他长大的街坊邻居，是那些在街上追着狗跑的、无忧无虑的孩子。

他不能。

可是……师父呢？

师父只剩下十个月零二十几天了。

时间在走。每一分，每一秒，师父的生命都在流逝。而他还在这里，束手无策，像个废物。

绝望像黑色的潮水，从脚底漫上来，冰冷刺骨，要将他吞没。

就在这时――

砰！砰！砰！

补修坊的门，被急促地、用力地拍响了。

不是苏清禾那种有节奏的轻叩，也不是镇上熟人随意的拍打。是带着恐慌的、不顾一切的砸门。

“温老！小尘！开门！快开门！”

是阿石的声音。嘶哑，颤抖，带着哭腔。

陆尘浑身一震，猛地冲到门边，拉开了门。

阿石站在门口，脸上没有一点血色，眼睛通红，头发凌乱，身上的皮围裙沾满了黑灰和……暗红色的、疑似血迹的东西。他大口喘着气，看到陆尘，一把抓住他的胳膊，手指像铁钳一样箍得他生疼。

“尘子！出事了！俺爹……俺爹他……！”

“王叔怎么了？！”陆尘的心瞬间提到嗓子眼。

“炉子……炉子炸了！”阿石的眼泪终于掉下来，混合着脸上的黑灰，滚出两道泥痕，“火……火突然就灭了，然后炉膛里像有什么