夜市喧嚣的声浪像潮水般从门窗缝隙涌进来。

叶青低着头从侧门闪进自家烧烤店时，李秋梅正端着堆满烤串的铁盘背对着门口——她躬着身，盘沿几乎要贴到客人桌面上，嘴里熟练地报着菜名：“您的二十串羊肉、十串五花肉、两份烤茄子，齐了！”油烟混合着孜然辣椒的香气在空气里翻滚。

后厨传来叶城翻动烤串的“滋滋”声，炭火在炉膛里爆出细碎的火星。

叶青贴着墙根，像一条滑溜的鱼游过狭窄的过道。

她的脚步很轻，帆布鞋踩在油腻的水磨石地板上几乎没有声音。

上楼梯时她刻意避开了第三级台阶——那块木板会发出“嘎吱”的呻吟，去年夏天叶洋踩断过一次，父亲用钉子重新钉过，但松动的问题一直没解决。

二楼的走廊比楼下暗得多。

只有尽头那扇小窗透进夜市霓虹灯变幻的光——一会儿是烤串摊的红，一会儿是奶茶店的蓝，光斑在墙壁上游移，像某种缓慢呼吸的生物。

叶青的卧室门虚掩着，她闪身进去，反手锁上门栓。

“咔哒”。

金属锁舌咬合的声音在寂静中格外清晰。

她背靠着门板，缓缓滑坐到地上。

木质门板传来楼下夜市模糊的震动——客人的谈笑声、啤酒瓶碰撞声、母亲招呼客人的嗓音，所有这些声音都隔着厚厚的楼板，变得遥远而不真实。

只有她自己胸腔里擂鼓般的心跳，还有耳膜里血液奔流的嗡鸣，真实得令人发慌。

脸上还烫着。

叶青抬起手，用手背贴了贴脸颊——皮肤像被小火慢烤过，从颧骨到下颌线都泛着不正常的温度。

她不用照镜子都知道自己现在的样子：脸颊一定红得像熟透的番茄，耳垂更是烫得快能煎鸡蛋了。

她甚至能感觉到颈动脉在皮肤下突突地跳，每一次搏动都把那羞耻的热度往脖子、往锁骨、往更深处输送。

闭上眼睛，那些画面又来了。

周海的出租屋。

昏暗的灯光。

空气里漂浮的灰尘在光束里缓慢旋转。

那个男人——那个矮壮黝黑、三角眼凸嘴龅牙的男人——站在屋子中央，开始演示第二阶段的招式。

他的动作很慢，像是故意要让她看清每一个细节。

但即使放慢了速度，那些姿势依然古怪得令人费解。

第一招，他左手屈肘护在胸前，右手却向后伸展，腰胯向右侧拧转，左腿微屈，右腿向后蹬直——那不像是一个人在防御或攻击，倒像是……在拥抱某个看不见的对象？

或者是在给谁让出位置？

叶青当时站在门边，手指无意识地抠着门框上开裂的漆皮。

她看得认真，眼睛一眨不眨，脑子里飞快地记着每一个角度、每一个重心转移的瞬间。

周海不识字，教功夫全靠比划和口述，所以她必须一次记住。

第二招接续第一招的收势。

周海的身体像弹簧一样从拧转的状态“弹”回来，但弹回来的轨迹很奇怪——他不是直接回正，而是沿着一条弧线旋转，旋转的过程中双手在身前交错划圈，右脚脚尖点地作为支点，左脚悬空画了半个圆弧。

如果这时候有另一个人，从相反的方向做同样的旋转呢？

叶青的呼吸在黑暗中滞了滞。

她靠着门板坐了好一会儿，直到腿部的麻木感沿着神经向上蔓延，才扶着门把手站起来。

膝盖有点软，她踉跄了一步才站稳。

卧室里没开灯，只有窗外夜市的光透过薄窗帘，在水泥地上投出模糊的亮斑。

站到房间中央，叶青脱掉了外套——刚才跑回来时出的汗让棉质t恤黏在后背上，不太舒服。

她穿着短袖t恤和运动短裤，赤脚踩在冰凉的水泥地上。

八月底的夜晚，地面已经渗出了初秋的凉意，脚心贴上去时激得她轻轻吸了口气。

起手式。

叶青闭上眼睛，在脑海里把周海演示的动作一帧一帧回放。然后她睁开眼睛，摆出第一招的姿势。

左手屈肘护胸，右手向后伸展。腰胯向右拧转。左腿微屈，右腿后蹬。

姿势刚成型，一股强烈的别扭感就从脊椎骨窜上来。

这姿势……太奇怪了。

一个人做这个动作，重心会不稳——右手向后伸展得太远，导致上半身不得不向后倾斜来保持平衡，可腰胯又向右拧，于是整个躯干呈现出一种扭曲的张力。

叶青维持着这个姿势数了五秒钟，就感觉到右侧腰肌开始酸胀，左腿支撑腿的膝盖承受了过多压力。

而且……手的位置。

她的右手向后伸展时，手掌是摊开的，五指微微弯曲，像是要握住什么东西——或者，握住谁的手？

左手护在胸前，肘关节的角度很特殊，不是纯粹的格挡姿势，更像是……在等待另一