张守诚试探着问：“怎么样？”

陈继之把批语放下，忽然笑了一声。

“我写了这么多年八股，一直以为八股就是代圣人立。”

“圣人怎么说，我就怎么说，不敢多一个字，不敢少一个字。”

他摇了摇头。

“青藤山人说，留一句自家话。”

“我从来不敢。”

这句话说出来，张守诚和李存义都沉默了。

不是不会，是不敢。

怕出错，怕出格，怕被人笑话，怕主考不喜欢。

怕来怕去，把自己怕没了。

这一夜，城隍庙里的三个人都没有睡。

他们把批语翻来覆去地看，把青藤山人改过的句子抄了一遍又一遍，把自己的原文和改文对照着读，每读一遍都有新的收获。

天亮的时候，李存义忽然说了一句话。

“你们说，青藤山人到底是什么人？”

张守诚想了想，笃定地说：“肯定是个老翰林。至少是侍读学士以上的。”

“不对。”

陈继之摇头。

“翰林的批语我看过。此句妙、此典精当、尚可，就这种调子，温吞水一样。”

“翰林的批语是隔靴搔痒，青藤山人的批语是一刀扎进去。扎完还要拧一下。”

陈继之没理他，自顾自地说：

“而且翰林的批语从来不教你怎么改。斟酌年，未必想得通。”

张守诚和李存义对视一眼。

“那……他到底是什么人？”

李存义又问了一遍。

陈继之想了很久。

“我知道一件事。”

“什么？”

“他一定很缺钱。”

张守诚：“……你想了一大堆，就得出这个结论？”

“你看。”

陈继之指着批语上的润格：

“三钱银子批一篇文章。他把压箱底的东西都拿出来卖了，这不是缺钱是什么？”

“真正不缺钱的翰林，谁干这种事？”

张守诚张了张嘴，竟然无以对。_c